Днём от меня всё так же веет lalique pour homme. А вечерами всё тем же любимым гелем palmolive.
Иногда я подношу к носу запястье... и вдыхаю. Вдыхаю запах... вдыхаю прошлое.
Оно такое далёкое... Конечно. Всё же это приснилось, в жизни не бывает таких поворотов.
Всё жизни всё гораздо проще и прагматичнее.
Этот запах... от так и веет. Оттуда, из далёкой осени.
Столь тёмной. Столь спокойной... но отчаянной одновременно.
Вся и без остатка.
Она отпечаталась на бесконечных улочках. Мостах. Фонтанах. Переходах.
На скамейках. Бесконечных поездах под землёй. И дорожках в сквере. И ещё на чёрт знает чём.
Я знаю, со временем всё станет блеклым. Пленка выцветает и рассыпается в труху...
Со временем. Но сейчас...
здесь и сейчас.
Оно лезет внутрь. Но не запускает механизм. Оплетает, погребая его под собой.
Безапелляционный бой и победа над ржавой железкой.
А потом... внутрь. Глубже. Медленно.
Что кажется, будто время замирает. 3am. После, стрелки останавливаются.
И даже слышно как...
Медленно...
Раздирает...
Медленно...
Раздирает.
И развешивает...
Развешивает по кусочкам, на бесконечные линии электропередач.
По всем улицам; растаскивает сложнейшую мозаику.
По всем проводам. Развешивает. Наматывает.
Не спеша.
but... there is no_problem with that. don't worry about. that's ok.
хуже уже не станет.
теперь мне хочется пахнуть шоколадом.
...такая вот круговерть всего в жизни. Это нормально.
И я не хочу об этом говорить. Я о многом не хочу говорить. Но, кажется, я вру сам себе.
Иначе не писал бы в этот блог. Иначе здесь было бы на 70% постов меньше.
Если разобраться, сейчас в голове странный период — стена разрушена. Но...
Пыль рассеялась и выросла новая. Как-то она выше. И зацепиться никак.
Казалось бы, вот тебе, все карты в руки; пробуй ещё раз. Но...
Такой период, что ты садишься на обломки прежней и руки опускаются.
Сейчас, ещё минутку. Надо перевести дух. И всё никак... Никак он не_переведётся.
Это не правильно.
С другой стороны... а что правильно? Кто рассудил так, а не иначе? Кто провёл линию?
Глупо задаваться такими вопросами... но это опять всего лишь _установка_. Очередная модель поведения.
У нас их так много... и лежат они аккуратненько в коробочке.
Да-да, в той неприметной коробочке, что лежит рядом со скелетами в шкафу...
Аккуратно уложенные перфокарты, отсортированные. Мы достаём нужную и действуем.
Перфокарты... бесконечные числа. Определённые промежутки. Заложенные заранее.
От тебя ничего не требуется, лишь вставь её в нужный момент и машина оживёт.
А вы замечали, что через них видно солнце? Оно пробивается, сквозь код. Впрочем...
конечно же, нет.
...покалывает. Именно там.
На вылет. Резко. И чувственно... как давняя любовница. Знает куда. Знает как.
И разит. Наповал. Метко... осечка исключена. Промах? В этой реальности их не существует.
Лишь ноют опалённые края раны. Лишь слегка обидно, что так.
Что не_прикрыт. Что не_видел. Что не_догадывался Что не_...
Здесь вообще кругом одни лишь не_...
Но это не_плохо, правда? Это можно стереть, или зачеркнуть, кому как удобнее.
Кажется, это надо прекращать, не так ли?
Что ж...
Подойди к самому краю... вытяни руку и разожми кулак...
Гильзы.
Пустые гильзы, устремляются вниз.
Это то, что сделали перфокарты. Это производство машины.
Гильзы... они на твоей доске.
Ты ими играешь как фигурами. Шах и Мат.
Это эндшпиль. Без шанса.
Осталось сгрести их в кучу и выкинуть. Партия не удалась.
Фигуры уничтожаются. Новая партия играется новыми фигурами.
Но... а с кем ты играешь? Где фигуры противника?
Гильзы устремляются вниз...
...а поезд под землёй несет всё дальше. Глубже. Разрывая темноту.
Сотни километров кабелей летят в пустоту, лишь прерываясь на стрелки "телеграф".
Те_ле_граф. Самый простой и самый точный. Код. Архаичный и вечный.
три точки_три тире_три точки.
Каждый его знает; подсознательно.
Каждые его посылает. Иногда даже не желая того.
Посылает... Но вопрос открыт.
Куда? Достигнет ли он точки назначения? Какой точки?
Никто не даст однозначного ответа.
В пустоту... Уходит код. Архаичный и вечный. Самый простой и самый точный.
Сотни километров кабелей летят в пустоту...
Лишь вспышки контактного рельса иногда разрывают круговорот.
Лишь блики от ламп пролетают светлой тенью по напряжённым маскам людей.
три точки_три тире_три точки
· · · — — — · · ·
...у вас в руке когда-нибудь трескался стеклянный стакан? Рассыпался на впивающиеся в руку осколки?
Это больно...
Но, когда ты не ощущаешь боли, становится страшно. Действительно страшно.
Потому что, всё_равно.
Что-то в голове щёлкает и пытается дать обратный ход... ведь... это же не_правильно.
Так не должно быть, стучит эхом от виска к виску...
this is where the line is draw, see?
И ничего кроме пустоты...
...впрочем, нет. Цитрусы. Ещё есть кислые цитрусы.
Грейпфрутовый сок в вязкой сентябрьской ночи.
Медленно льётся в глотку, оседая холодным комом на дне.
Слегка горьковат. Но ты не почувствуешь, не волнуйся.
Эта горечь... это _ничто.
@настроение: ./к югу от границы, на запад от солнца
@темы: Тоска, Imeem, random bitching, rare, Грустное, Люди, Чувства
-
-
14.09.2009 в 11:07У тебя поэтика шикарная и посты подобно этому как живые получаются - читаешь, и перед глазами образы плывут, а за кадром такой меланхоличный голос отчитывает этот текст...
-
-
14.09.2009 в 12:51