О себе.
...всё-таки, когда я болею мой больной воспалённый мозг страшная штука. Откровенное дерьмо из самых сокровенных глубин, так и лезет наружу. Вот так и сейчас. Уже который день, вернее ночь, марафон из снов. Совершенно дурацких. По большому счёту основанных на каких-то эпизодах из прошлого. Постоянно снятся люди оттуда, которых, как думал уже давно позабыл. Ан нет... всё снова, всё по кругу. Так это надоело. Так хочется, чтобы всё это исчезло.
А сегодня был апогей, похоже. Из прошлого ничего не было, уже хорошо.
Но почему-то снилась вторая мировая. Со всеми вытекающими...
Взрывы бомб. Трупы.
Полная безысходность.
Всё, что было утром, вечером уже в руинах.
И никто не поможет. Потому что все мертвы. А кто жив, спасает себя сам.
И серая, блёклая картинка. Холодно.
И вдалеке садится солнце.
И бег. Куда угодно. Лишь бы дальше. Лишь бы не здесь. Лишь бы не...
Постоянная боль. И бег. Ни_шагу_назад. Лишь бы выжить... это как инстинкт самосохранения.
"На зубах". Лишь бы ещё один шаг. Лишь бы ещё один вдох.
И ничего. Никого. Лишь что-то настигает со спины.
А потом такая тоска и грусть. И ноги не переставляются. И кажется, а зачем всё это.
Останавливаешься. И кажется, вот он - закат мира. И ничего не надо. И ничто не имеет значения.
Остётся лишь безграничная тоска. Где-то внутри. Где-то глубоко... и бесконечно.